negros no sintieran ningún respeto ni miedo en absoluto hacia los blancos? Y entonces... ¡Dios mío! El señor Cresswell le propinó un golpe feroz a su yegua y salió disparado hacia el pueblo.
El muchacho negro también siguió su camino en un silencio de furia abrasadora. ¿Por qué había de ser apartado a empujones hacia el polvo del arcén por un bravucón insolente? ¿Por qué no se había plantado? ¡Bah! Toda aquella gran furia era inútil, y él lo sabía. El sudor brotaba en su frente. No era hombre contra hombre, o habría bajado aquel pálido niñato de su caballo y le habría frotado la cara contra la tierra. Ni siquiera era uno contra muchos, pues de buena gana, blandiendo su hacha, se habría plantado ante una turba.
No, era uno contra un mundo, un mundo de poder, opinión, riqueza, oportunidades; y él, el único, tenía que humillarse y soportar en silencio para que el mundo no se derrumbara sobre los oídos de su gente.
Avanzó lentamente con paso pesado y en amargo silencio hacia el pantano. Pero el día era apacible, el camino hermoso; el desprecio sucedió lentamente a la ira, y la esperanza pronto triunfó sobre todo.
Porque allá estaba Zora, serena, esperando. Y detrás de ella yacía el Campo de los Sueños.