«Aquí se ofrecen cien mil al seis y tres cuartos».
„Te lo digo, Taylor…“ Cresswell medio se levantó.
„¡Hecho!“, exclamó Taylor. „Seis y medio“, hizo clic la máquina.
Cresswell se levantó de su silla junto a la ventana y se acercó lentamente al amplio escritorio plano donde Taylor trabajaba afanosamente.
Se sentó pesadamente en la silla de en frente e intentó recuperar silenciosamente el autocontrol.
Los pasivos de los Cresswell ya ascendían a la mitad del valor de su propiedad, según una justa tasación de mercado. El algodón por el cual habían contraído deudas seguía bajando de valor.
Cada cuarto de centavo de caída significaba —lo calculó de nuevo temblando— significaba cien mil más en pasivos.
Si el algodón bajaba a seis, no le quedaba un solo centavo en el mundo.
Si se mantenía ahí... «¡Dios mío!».
Sintió que un desmayo lo invadía, pero lo repeló y tragó de un golpe otro vaso de licor ardiente.
Entonces el único instinto protector de su clan se apoderó de él. Lenta, silenciosamente, su mano retrocedió hasta empuñar la culata del gran revólver Colt que lo acompañaba siempre…; su mano delgada y blanca cobró de pronto una firmeza absoluta al deslizar el arma bajo la sombra del escritorio.
«Si llega a seis», no paraba de murmurar, «estamos arruinados… si llega a seis… si…»
„Tick“, sonó la rueda y el sonido reverberó como un trueno repentino en sus oídos. Su mano era de hierro, y la levantó ligeramente. „Seis“, dijo la