De regreso por el paraje del Toisón de Plata deambularon, cruzando el Camino Real, hasta la mansión. En las escalinatas estaban John Taylor y Helen Cresswell tomados de la mano y todos se sonrieron mutuamente. El coronel salió, sonriendo también, con el documento en las manos.
„Easterly tiene razón —radió—, las acciones del Combinado Algodonero…“ se detuvo ante el silencio y levantó la vista. La sonrisa se desvaneció lentamente y la sangre roja le subió a la frente. La ira luchaba detrás de la sorpresa, pero antes de que estallara en silencio, el coronel se dio la vuelta y, murmurando una palabra ininteligible, entró lentamente en la casa y dio un portazo.
Así para Harry Cresswell el día estalló, ardió y declinó, y de pronto se apagó, dejándolo apagado y gris; pues Mary y su hermano se habían marchado al Norte, Helen se había ido a la cama y el Coronel estaba en la ciudad.
Afuera el tiempo era ventoso y amenazante, con un escalofrío en el aire. Recorrió la habitación a intervalos desganados.
Bueno, era feliz. O, ¿era feliz?
Se mordisqueaba el bigote, pues su naturaleza rápida y voluble ya sentía el rebote de la gloria a la miseria. Estaba un poco avergonzado de su exaltación; un tanto dudoso e inseguro. Se había humillado ante esta maestra yanqui, más de lo que jamás se había humillado ante una mujer. Por lo general, mientras él jugaba a amar, las mujeres se arrastraban; pues, ¿acaso no era un Cresswell? ¿Reconocerí́a esta mujer tal hecho y lo respetaría en consecuencia?
Luego estaba Zora; ¿qué le había dicho e insinuado a Mary? ¡La muchacha siempre lo eludía y se burlaba de él, la negra del demonio! Pero ¡bah! —se sirvió un vaso de brandy—, ¿no era acaso rico y joven? El mundo era suyo.