Mr. ¬ÝHarry Cresswell
Los Cresswell, padre e hijo, estaban desayunando. La hija tomaba el café y los panecillos arriba, en la cama.
„¡Poh! ¡No me gusta!“, declaró Harry Cresswell, devolviéndole la carta a su padre. „Te digo que es un maldito truco yanqui“.
Era un hombre de treinta y cinco años, terso y blanco, delgado, educado y dominante. Su padre, St. ¬ÝJohn Cresswell, tenía sesenta años, el cabello blanco, bigote y perilla; un anciano majestuoso y bondadoso, de carácter fuerte y gran orgullo familiar.
„Vaya, vaya —dijo, con un aire medio distraído y medio indiferente—, supongo que sí… y, sin embargo…“ —leyó la carta de nuevo, en voz alta—: „«Dirigiéndome a usted como a uno de los terratenientes más influyentes de Alabama, en un asunto confidencial»… mîm… mîm… „«una combinación de capital y poder como esta nación jamás ha visto»… „«fabricantes de algodón y cultivadores de algodón».… ¡Vaya, vaya! Por supuesto, supongo que no hay nada de cierto en ello. Y, sin embargo, querido Harry, este negocio del cultivo del algodón se está viendo en un aprieto bastante grande. A menos que llegue algún tipo de alivio… bueno, sencillamente tendremos que dejarlo. Sencillamente no podemos mantener el costo del algodón a un nivel remunerativo con los negros cada vez más escasos y caros. Cada año tengo que exprimirles más y más. Tuve que pagarle a Maxwell doscientos cincuenta para que me cediera a ese viejo negro y a sus muchachos, y uno de los jóvenes ya se ha escapado“.
Harry encendió un cigarrillo.