Pero a Helen le había entrado de repente una gran aversión a la idea.
„No lo quiero —declaró—, y además, no tengo sitio para él en los baúles”.
De pronto se inclinó y le susurró a Zora:
„Zora, escóndelo y quédatelo si lo quieres. Vamos,„ le dijo a la modista, „me muero por probarme esto… ahora… … Recuerda, Zora… ni una palabra.“
Y todo esto no le pareció ninguna sorpresa a Zora; era el Camino, y se estaba abriendo ante ella porque el talismán yacía en su baúl.
Así que por fin llegó la mañana de Pascua.
El mundo era dorado de jazmín y carmesí de azalea; allá abajo, en los lugares más sombríos, brillaba la gloria brumosa del cornejo; el nuevo algodón se estremecía, destellaba y florecía en los campos negros, y sobre todo ello el suave sol sureño derramaba su luz vivificadora que despertaba todas las cosas.
Había felicidad y esperanza de nuevo en las cabañas, y esperanza y —si no felicidad, ambición— en las mansiones.
Zora, olvidándose casi de la boda, se detuvo ante el espejo. Dejando a un lado su vestido, se envolvió en su tela brillante, soltándose el pelo en una masa espesa sobre las orejas y el cuello hasta parecer ella misma una novia.
Y mientras permanecía allí, sobrecogida por la unión mística de un amor muerto y un nuevo y vivo ser, llegó flotando por la ventana, débilmente, el suave sonido de una música nupcial lejana.
«¡Es la mañana de tu boda, radiante bajo el sol!»