el rumor de los carros de algodón al balancearse rumbo al pueblo. El grito de los Desnudos barría el mundo, y allá en la noche los hombres negros respondían a la llamada. No sabían qué ni por qué respondían, pero obedecían la irresistible llamada, con el corazón ligero y una canción en los labios—el Canto del Servicio. Látigo en mano arreaban a sus mulas y bebían su whisky, y durante toda la noche los fardos de vellón pasaron raudos ante la ventana de Mary Taylor, volando—volando hacia aquel lejano grito. La señorita Taylor se volvió con inquietud en su lecho y se subió las colchas hasta las orejas.
«La señora Vanderpool tiene razón —confió a la noche, con algo del asombro con el que uno comprende de repente un oráculo oculto—; ¡tiene que haber una diferencia, siempre, siempre! ¡Ese negro insolente!».
Toda la noche soñó, y todo el día —sobre todo cuando, pulcra e impecable, se sentaba en su silla y contemplaba cincuenta rostros oscuros— y a Zora.
Zora se quedó pensando. No vio ni a la señorita Taylor ni a las largas y rectas filas de pupitres y rostros. No oyó el zumbido de las clases de ortografía ni oyó a la señorita Taylor decir: «¡Zora!». No oyó ni vio nada de aquello. Solo oyó el gorjeo de los pájaros en el bosque, muy allá abajo, donde se sembraría