El fuego desregulado de energía y la delicadeza de su equilibrio nervioso lo acosaban continuamente hasta el borde del exceso y a veces más allá.
Frío, tranquilo y caballeroso por regla de su clan, el hielo era delgado y por debajo ardían fuegos insaciables.
Anhelaba la locura del alcohol en sus venas hasta que sus delicadas manos temblaban por las mañanas.
Las mujeres ante las que se inclinaba con un homenaje lánguido y de ojos velados temían llegar a amarlo, y lo que para otros era el trabajo, para él era el juego.
El Cotton Combine, por lo tanto, le atraía de manera abrumadora... a su pasión por la riqueza, a su pasión por el juego. Pero una vez metido en la partida, esta lo arrastraba al miedo y al frenesí: primero, era una partida larga y Harry Cresswell no estaba acostumbrado a esperar y, segundo, era una partida cuyas complejidades desconocía. En vano intentó estudiar el asunto a fondo. Pidió libros al Norte, se abonó a revistas financieras, recibió informes telegráficos especiales solo para tirarlos, maldecir a su ayuda de cámara y pedir otro brandy. Después de todo, se repetía una y otra vez, ¿qué garantía, qué conocimiento tenía de aquello de que no fuera una «maldita jugarreta yanqui»?
Ahora que la red tejía su última malla a principios de enero, él rondaba por Montgomery, y en este día en que parecía que las cosas debían culminar o se volvería loco, se apresuró de nuevo hacia el Hotel Planters y fue conducido rápidamente a la habitación de John Taylor. El lugar estaba lleno de humo de tabaco. Un teletipo eléctrico repiqueteaba en un rincón, un teléfono sonaba en el escritorio y los mensajeros rondaban fuera de la puerta y corrían de un lado a otro.
«Bien», preguntó Cresswell, manteniendo la compostura con un esfuerzo, «¿cómo van las cosas?».