Hoy, más que nunca antes, Zora sentía el vasto poder desorganizado en esta masa, y su mente saltaba de aquí para allá, maquinando y probando, cuando unas voces la detuvieron.
Era un rincón desolado de la mansión Cresswell, una pequeña cabaña, de tablas nuevas y desnuda, frente a la cual ardía una hoguera rugiente. Un hombre blanco iba arrojando a las llamas diversos enseres domésticos: un colchón de plumas, un armazón de cama, dos sillas destartaladas.
Un muchacho joven, de rostro dorado y rizado, se mantenía con los puños apretados, mientras una mujer de ojos bañados en lágrimas se aferraba a él. El hombre blanco alzó una cuna para arrojarla a las llamas; la mujer gimió y el hombre de tez amarillenta levantó el brazo en actitud amenazante. Pero la mano de Zora estaba sobre su hombro.
—¿Qué te pasa, Rob? —preguntó ella.
«Nos están vendiendo», murmuró con fiereza. «Millie ha estado enferma desde que murió el último bebé, y tuve que descuidar mi cosecha para cuidarla a ella y a los otros pequeños… no saqué mucho. Me han quitado la mula, ahora están quemando mis cosas para obligarme a firmar un contrato y ser un esclavo. Pero por…».
—Mira, Rob, deja que Millie venga conmigo… iremos a ver a la señorita Smith. Debemos conseguir tierra para alquilar y arreglarlo de algún modo.
La madre sollozó: «¡La cuna… era del bebé!».
Con un juramento, el hombre blanco arrojó la cuna al fuego, y la llama roja se elevó con fuerza.
El fuego carmesí brilló en los ojos de Zora al pasar junto al capataz.
—¿Y bien, negro, qué vas a hacer al respecto? —gruñó con insolencia.