en el blanco, y el capataz se desplomó con un guiño hacia el surco negro. Con consternación absoluta, Zora volvió en sí.
«¡Pobre niño!», exclamó con voz entrecortada al ver al chico cruzar los campos huyendo aterrorizado, con gritos y algarabía tras él.
«¡Pobre criatura! —¡corriendo hacia la penitenciaría— a la vergüenza, al hambre y a la condenación!»
Ella recordaba al rector en la biblioteca de la señora Vanderpool, y su pregunta que revelaba insondables profundidades de ignorancia: «De verdad, ahora, ¿cómo se explica el angustioso aumento de la delincuencia entre los de su raza?».
Entró en el gran camino temblando con el dolor del mundo en los ojos. La crueldad, la pobreza y el crimen la habían mirado a la cara aquella mañana, y la herida de aquello le oprimía el corazón, haciéndolo tiritar.
Por un momento las brumas de sus ojos borraron las sombras del pantano, y el rugido en sus oídos hizo un silencio del mundo.
Antes de volver a encontrarse a sí misma, vio vagamente a una pareja paseando por el camino, pero apenas reparó en sus rostros pálidos hasta que la vocecita de la muchacha, alzada tímidamente, la saludó.
«¿Qué tal, Zora».
Zora miró. La chica era Emma, y a su lado, sonriendo, se encontraba un hombre joven. Era Emma, la hija de Bertie; y sin embargo no lo era, pues en la niña de otros días Zora vio por primera vez a la mujer que despuntaba.
Y vio también al hombre blanco. De repente, el horror del pantano se apoderó de ella. Pasó rauda entre la pareja como una ráfaga, aferrando el brazo del niño hasta hacerlo palidecer y casi gimotear.