¿Contratado? —preguntó alguien.
„No, es mío.“
„¡En efecto!»
Luego hubo un contratiempo.
¿Boletos?
„¿Dónde podemos comprarlos?“
„No está a la venta“, fue la cortante respuesta.
«¡Verdaderamente exclusivo!», se burló Cresswell, pues no podía imaginar que alguien no fuera bienvenido en un baile de negros. Luego se acordó de Sam Stillings y mandó a buscarlo. En pocos minutos tenía una docena de entradas de cortesía en la mano.
Entraron en el balcón y se sentaron. Mary Cresswell se inclinó hacia adelante. Era interesante. Debajo de ella había un baile ordinario y bonito‚ÅÝ‚Äîfloreado, encintado y de seda; con figuras oscilantes y giratorias, música y risas, y toda la diversión humana de la alegría y la conversación.
Y entonces le impresionó el hecho de que aquello no era una escena ordinaria; era, por el contrario, de lo más extraordinaria.
Había un hombre negro valsando con una mujer blanca‚ÅÝ‚Äîno, no era blanca, pues Mary distinguió la crema y el rizo de la muchacha al pasar rauda: pero había un hombre blanco (¿era blanco?) y una mujer negra. El color de la escena era maravilloso. El duro blanco humano parecía brillar, vivir y recorrer una enloquecida gama del espectro, de la mañana a la noche, del blanco al negro; pasando por rojos y marrones sombríos, amarillos pálidos y brillantes, negros muertos y vivientes.