Mary Taylor Cresswell, de pie en su salita matutina contemplando las flores de la plaza, se decía a poca gente en el mundo le asistían motivos para ser tan feliz como ella. Vestía con elegancia, de un modo que realzaba su belleza rubia y su delicada y redondeada silueta. Estaba rodeada de riqueza y, sobre todo, se encontraba en esa atmósfera de aristocracia que siempre había anhelado; y ya iba adquiriendo ese porte altivo de cabeza y esa manera de dirigir a los criados que demostraban que había nacido para la realeza.
Tenía motivos para ser sumamente feliz, se dijo a sí misma esta mañana, y sin embargo le costaba comprender por qué no lo era. ¿Por qué estaba tan inquieta y vagamente desasosegada tan a menudo en estos días?
Un asunto, en verdad, la preocupaba; pero eso se arreglaría con el tiempo, estaba segura. Siempre se había imaginado a sí misma dirigiendo el trabajo de su marido. No planeaba inmiscuirse y exigir una parte; sabía por experiencia con su hermano que una mujer debe demostrar su utilidad a un hombre antes de que él se la reconozca, e incluso entonces puede guardar silencio. Su intención era aliviar gradual y sutilmente a su marido de las preocupaciones relacionadas con su vida pública para que, antes de que él se diera cuenta, ella fuera su espíritu guía y su inspiración. Había soñado con los detalles de lograr esto durante tanto tiempo que parecía ya hecho, y no alcanzaba a imaginar ningún obstáculo para su realización. Y, sin embargo, hoy se encontraba ni un poco más cerca de su meta que cuando se casó por primera vez. No porque el señor Cresswell no compartiera su trabajo, sino porque, al parecer, no tenía trabajo, ni obligaciones, ni preocupaciones. Al principio, en las tenues glorias de la luna de miel, esto le pareció tan solo parte de su delicada cortesía hacia ella, y le agradó a pesar de su