Una separación de caminos

¿Nació el niño muerto?

„¡Peor que muerto!“

De algún modo, en alguna parte, Mary Cresswell había escuchado estas palabras; hacía mucho, mucho tiempo, allá abajo, en las grandes sombras barridas por el dolor de la absoluta agonía, donde la Tierra parecía soltarse de sus amarras; y ahora, hoy, yacía repitiéndolas mecánicamente, aferrándose vagamente a su significado.

Largo tiempo había bregado con ellas mientras se retorcerían, se giraban y se hacían nudos, y se esforzó y trabajó tan duro mientras yacía allí para esclarecer el asunto... para comprenderlo.

¿Nació el niño muerto?

„¡Peor que muerto!“

Luego susurros cada vez más débiles: ¿qué podría ser peor que la muerte? Había intentado preguntárselo al viejo médico de pelo gris, pero él la calmaba todos los días como a una niña y la dejaba allí tendida. Hoy estaba más fuerte y, por primera vez, se incorporó, mirando con desgana hacia el mundo exterior... un mundo extraño. ¿Por qué no la habían dejado ver al niño... tan solo un vistazo a su carita muerta? Eso habría sido algo. Y de nuevo, mientras el médico se volvía alegremente para marcharse, ella intentó repetir la vieja pregunta. Él la miró fijamente y luego la