«¡Estupendido!», replicó Taylor. «La Liga tiene tres millones de fardos y controla cinco. Es la mayor operación especulativa en años».
«¿Pero qué tal el algodón?»
„El teletipo marca seis y tres cuartos.“
Cresswell se sentó bruscamente enfrente de Taylor, mirándolo fijamente.
—Ese último descenso significa para nosotros un pasivo de cien mil —dijo lentamente.
„Exacto“, admitió Taylor sin inmutarse.
Gotas de sudor se acumularon en la frente de Cresswell. Miró al escuálido hombre de hierro de en frente, que ya había olvidado su presencia. Pidió güisqui y, tomando papel y lápiz, comenzó a hacer números, bebiendo a medida que calculaba.
Lentamente, la sangre se retiró de su pálido rostro dejándolo aún más blanco, y comenzó a agitarse y latir con fuerza en su corazón.
Pobreza... eso era lo que deletreaban esas cifras. Pobreza... pobreza desabrigada, sin vino, cavar y trabajar como un «negro» de la mañana a la noche, y renunciar a los caballos, los carruajes y las mujeres; eso era lo que deletreaban.
—¿Cuánto... más va a bajar? —preguntó con aspereza.
Taylor no levantó la vista.
—No sé —dijo—, temo que no mucho, la verdad. —Echó un vistazo a un telegrama—. No... ¡maldita sea!... las fábricas de fuera andan escasas; se alborotarán pronto. Mientras tanto, compraremos.
—Pero, Taylor… —