con una rápida mirada de reojo hacia Mary, en la que esta bien pudo haber captado un destello de curiosidad sorprendida.
„Ese viejo negro, Jim Sykes, de la finca de abajo, señor, no ha vuelto a aparecer esta mañana.“
Cresswell asintió. «Pasaré por ahí a echar un vistazo», dijo con despreocupación.
El viejo fue hallado sentado ante su cabaña con la cabeza entre las manos. Era alto, negro y demacrado, parcialmente calvo, con cabello en mechones. Una pierna estaba envuelta en harapos y sus ojos, al alzarlos, tenían una mirada acobardada y huidiza.
—Vaya, tío Jim, ¿por qué no estás trabajando? —gritó Cresswell desde el borde del camino. El anciano se puso en pie con dificultad, se tambaleó contra la cabaña y se quitó la gorra de un manotazo.
«Es otra vez mi pierna, amo Harry… la pierna que me lastimé en la trampa el otoño pasado», respondió, con inquietud.
Cresswell frunció el ceño. „Es probable que sea güisqui“, le aseguró a su compañero en voz baja; luego, dirigiéndose al hombre:
„Debes ir al campo mañana“ —su habitual seguridad, fría e imperturbable, no dejaba lugar a objeciones—; „ya sabes que no puedo mantenerte en la ociosidad“.
„Sí, amo Harry“, contestó el otro con ansias conciliadoras; „lo sé… lo sé y no estoy eludiendo mis deberes. Pero, amo Harry, no me están tratando bien con lo de mi camarote… solo quiero enseñárselo“. Sacó unos papeles sucios y comenzó a avanzar cojeando, haciendo muecas de dolor. Mary Taylor se movió en su asiento bajo