ideales de paz», de Jane Addams, y él había bostezado abiertamente sobre él. Luego él había traído esta novela y... bueno, ella se había plantado en el segundo capítulo, y él la había besado y la había llamado su «pequeña puritana». No quería ser una puritana; odiaba parecerlo y desde hacía un tiempo se enorgullecía de su emancipación de los estrechos prejuicios de Nueva Inglaterra. Por ejemplo, no le había importado el vino en la cena; de hecho, le había parecido bastante distinguido, ya que aportaba un sabor tradicional; pero el whisky no le gustaba, y Harry a veces parecía ponerse un poco demasiado animado... nada excesivo, por supuesto, pero sus ojos, el olor y el color resultaban un poco demasiado sugerentes. Y, sin embargo, él era tan bueno y amable, y cuando entraba por la noche se inclinaba con tanta galantería para besarla y le dejaba flores frescas: ¿habría podido haber algo más atento y caballeroso?
Aquí de nuevo se sentía desconcertada; para los suyos, el trabajo duro y el deber inflexible eran de primordial importancia; eran el cimiento de roca; y de algún modo ella siempre había contado con las cortesías de la vida como un añadido a estos, que los hacían dulces y hermosos.
Pero en este mundo, tal vez no tanto con Harry como con otros de su círculo, las profundidades bajo la cabeza inclinada con gravedad, la sonrisa deferente y la acción ceremoniosa, la charla ligera y astilla, habían resonado extrañamente huecas una o dos veces cuando había intentado sondearlas, y cierto miedo a mirar y ver se apodero de ella.
Sonó la campana, y ella se sintió un poco alarmada por el sobresaltado que le sacudió el corazón. No se detuvo a analizarlo. En realidad —el orgullo le prohibía admitirlo—, temía que fuera una llamada de algunas de las amistades de Harry: algunas damas sureñas lánguidas y seguras de sí mismas, vestidas de manera peligrosa, con un desdén velado hacia esta advenediza norteña y su mente cultivada. Había sobre todo una de Nueva Orleans, alta y morena—