No creo que ninguna de mis aventuras con el señor Sherlock Holmes comenzara de un modo tan brusco, ni tan dramático, como aquella que relaciono con Los tres frontones.
No había visto a Holmes desde hacía unos días y no tenía idea del nuevo cauce por el que se habían desviado sus actividades. Aquella mañana, sin embargo, estaba de muy buen tuit y acababa de acomodarme en el viejo y gastado sillón bajo a un lado del fuego, mientras él se había acurrucado con la pipa en la boca en el sillón de enfrente, cuando llegó nuestro visitante.
Si hubiera dicho que lo que había llegado era un toro bravo, me habría formado una idea más clara de lo que ocurrió.
La puerta se había abierto de par en par y un negro enorme había irrumpido en la habitación. Habría sido una figura cómica de no haber sido terrorífico, pues iba vestido con un traje de cuadros grises muy llamativo y una vistosa corbata del color del salmón. Su ancho rostro y su nariz achatada se proyectaban hacia adelante, mientras sus oscuros y hoscos ojos, con un fulgor latente de malicia, se volvían del uno al otro de nosotros.
—¿Cuál de ustedes, caballeros, es el señor Holmes? —preguntó.
Holmes se llevó la pipa a los labios con una sonrisa lánguida.
«¡Ah! ¿Con que es usted, eh?», dijo nuestro visitante, acercándose con un paso desagradable y sigiloso