Él no tenía nada que decir en su defensa. Se limitó a sentarse y a fruncir el ceño.
Me apoyé en el brazo de Holmes, y juntos miramos hacia el pequeño sótano que había quedado al descubierto por la trampilla secreta. Todavía estaba iluminado por la vela que Evans se había llevado consigo.
Nuestros ojos se posaron en una masa de maquinaria oxidada, grandes rollos de papel, un desorden de botellas y, ordenadamente dispuestos sobre una pequeña mesa, varios paquetes pequeños y prolijos.
“Una imprenta—el equipo de un falsificador”, dijo Holmes.
—Sí, señor —dijo nuestro prisionero, poniéndose en pie con dificultad y dejándose caer luego en la silla—. El mayor falsificador que ha visto Londres. Esa es la máquina de Prescott, y esos paquetes sobre la mesa son dos mil billetes de Prescott de a cien, listos para colar en cualquier parte. Sírvanse ustedes, caballeros. Hagamos un trato y déjenme pirarme.
Holmes se rio.
“Nosotros no hacemos cosas así, señor Evans. No hay ningún escondite para usted en este país. Usted le disparó a este hombre, Prescott, ¿no es así?”
—Sí, señor, y me cayeron cinco años por ello, a pesar de que fue él quien me sacó pistola. Cinco años... cuando debería haberme ganado una medalla del tamaño de un plato sopero. Ningún hombre vivo podría distinguir un Prescott de uno del Banco de Inglaterra, y si no lo hubiera liquidado, habría inundado Londres con ellos. Yo era el único en el mundo que sabía dónde los fabricaba. ¿Puede extrañarle que quisiera llegar al lugar? ¿Y puede extrañarle que, cuando encontré a este chiflado tonto de cazador de bichos con ese nombre tan raro apostado justo encima, sin salir jamás de su habitación, tuviera que hacer lo posible por