Debía examinarse su historial. Sus habitaciones debían ser registradas en secreto. Stackhurst fue un colaborador dispuesto, pues en su mente también se estaban gestando sospechas. Regresamos de nuestra visita a The Haven con la esperanza de que un cabo suelto de aquella madeja enmarañada estuviera ya en nuestras manos.
Pasó una semana. La investigación no había arrojado luz sobre el asunto y se había aplazado a la espera de más pruebas. Stackhurst había hecho averiguaciones discretas sobre su subordinado, y se había realizado un registro superficial de su habitación, pero sin resultado.
Personalmente, había vuelto a recorrer todo el terreno, tanto física como mentalmente, pero sin llegar a nuevas conclusiones. En todas mis crónicas el lector no encontrará ningún caso que me llevara tan por completo al límite de mis facultades. Ni siquiera mi imaginación lograba concebir una solución al misterio.
Y entonces se produjo el incidente del perro.
Fue mi antigua ama de llaves la primera en enterarse, a través de esa extraña telegrafía sin hilos mediante la cual esa clase de gente recopila las noticias de la comarca.
—Triste historia esta, señor, la del perro del señor McPherson —dijo ella una tarde.
No suelo alentar conversaciones de ese tipo, pero las palabras capturaron mi atención.
—¿Y qué hay del perro del señor McPherson?
“Muerto, señor. Murió de pena por su amo.”
—¿Quién te dijo esto?