En un instante sacó un revólver del pecho y disparó dos tiros.
Sentí un ardor vivo y repentino, como si me hubieran apretado un hierro al rojo vivo contra el muslo.
Se oyó un estrépito cuando la pistola de Holmes cayó sobre la cabeza del hombre. Tuve la visión de este tendido en el suelo con sangre corriéndole por la cara mientras Holmes lo registraba en busca de armas.
Luego, los brazos correosos de mis amigos me rodearon y me condujo hasta una silla.
—¿No estás herido, Watson? ¡Por el amor de Dios, di que no estás herido!
Valía una herida —valía muchas heridas— conocer la profundidad de la lealtad y el amor que se ocultaban tras aquella fría máscara. Los ojos claros y duros se nublaron por un momento, y los firmes labios temblaban. Por única y exclusiva vez avizoré un gran corazón además de un gran cerebro. Todos mis años de humilde pero abnegado servicio culminaron en aquel momento de revelación.
—No es nada, Holmes. Es un mero rasguño.
Me había rajado los pantalones con la navaja.
—Tiene usted razón —exclamó con un inmenso suspiro de alivio—. Es algo muy superficial.
Su rostro se endureció como el pedernal mientras miraba con furia a nuestro prisionero, que se incorporaba con el rostro aturdido—. ¡Por Dios, más le vale! Si hubiera matado a Watson, no habría salido vivo de esta habitación. Y ahora, señor, ¿qué tiene que decir en su defensa?