Temo que el señor Sherlock Holmes acabe convirtiéndose en uno de esos tenores famosos que, tras haber sobrevivido a su época, aún se sienten tentados a hacer repetidas reverencias de despedida ante un público indulgente.
Esto debe terminar y él debe seguir el camino de toda carne, ya sea material o imaginaria.
A uno le gusta pensar que existe un limbo fantástico para los hijos de la imaginación, un lugar extraño e imposible donde los galanes de Fielding aún pueden hacer la corte a las bellas de Richardson, donde los héroes de Scott aún pueden pavonearse, los entrañables londinenses de Dickens aún arrancan risas y los mundanos de Thackeray continúan con sus reprobables carreras.
Quizá en algún rincón humilde de semejante Valhala, Sherlock y su Watson encuentren un lugar por un tiempo, mientras algún sabueso más astuto con un compañero aún menos astuto ocupe el escenario que han dejado vacante.
Su carrera ha sido larga —aunque es posible exagerarla—; los caballeros decrépitos que se me acercan y declaran que sus aventuras fueron la lectura de su infancia no obtienen de mí la respuesta que parecen esperar. A uno no le entusiasma que manoseen sus fechas personales de manera tan desconsiderada. Fría y estrictamente hablando, Holmes debutó en Estudio en escarlata y El signo de los cuatro, dos pequeños libritos que aparecieron entre 1887 y 1889. Fue en 1891 cuando «Un escándalo en Bohemia», la primera de la larga serie de relatos cortos, apareció en The Strand Magazine. El público pareció mostrarse agradecido y deseoso de más, de modo que a partir de esa fecha, hace treinta y nueve años, se han ido produciendo