“Porque el destino de otra persona dependía de ello. Sé que era un ser muy despreciable, y aun así no cargaría con su destrucción en mi conciencia. ¡Habíamos estado tan unidos—tan unidos!”
“¿Pero se ha eliminado este impedimento?”
“Sí, señor. La persona a la que aludo ha muerto”.
—Entonces, ¿por qué no debería contarle ahora a la policía todo lo que sabe?
«Porque hay otra persona que debe ser considerada. Esa otra persona soy yo. No podría soportar el escándalo y la publicidad que resultarían de una investigación policial. No me queda mucho de vida, pero deseo morir en paz. Y aun así quería encontrar a un hombre sensato a quien poder contarle mi terrible historia, para que, cuando yo ya no esté, todo pueda ser comprendido».
—Me halaga, señora. Al mismo tiempo, soy una persona responsable. No le prometo que, cuando haya hablado, yo mismo no considere mi deber remitir el caso a la policía.
—Me parece que no, Mr. Holmes. Conozco demasiado bien su carácter y sus métodos, pues sigo su obra desde hace algunos años. La lectura es el único placer que el destino me ha dejado, y me pierdo poco de lo que ocurre en el mundo. Pero, en cualquier caso, correré el riesgo del uso que usted pueda hacer de mi tragedia. Me aliviará la mente contársela.
“Mi amiga y yo tendríamos el gusto de escucharlo”.
La mujer se levantó y sacó de un cajón la fotografía de un hombre.
Era claramente un acróbata profesional, un hombre de físico magnífico, retratado con sus enormes brazos cruzados sobre su abultado pecho y una sonrisa que brotaba de bajo su espeso bigote: la sonrisa autosatisfecha del hombre de muchas conquistas.