Tal como esperaba, no se había encontrado nada en las pequeñas cuevas situadas bajo el acantilado, pero había examinado los papeles del escritorio de McPherson y había varios que mostraban una correspondencia íntima con una tal señorita Maud Bellamy, de Fulworth. Habíamos establecido entonces la identidad de la autora de la nota.
—La policía tiene las cartas —explicó—. No he podido traerlas. Pero no cabe duda de que fue una relación amorosa seria. No veo razón alguna, sin embargo, para relacionarla con ese horrible suceso, salvo, en verdad, que la dama había concertado una cita con él.
—Pero difícilmente en una piscina en la que todos ustedes solían bañarse —repliqué.
—Es pura casualidad —dijo—, que varios de los estudiantes no estuvieran con McPherson.
“¿Fue acaso mera casualidad?”
Stackhurst frunció el ceño, pensativo.
—Ian Murdoch los detuvo —dijo—. Se empeñaba en hacer alguna demostración al gebraica antes de desayunar. Pobre muchacho, está destrozado por todo esto.
“Y sin embargo, deduzco que no eran amigos”.
“En otro tiempo no lo fueron. Pero desde hace un año o más, Murdoch ha sido todo lo cercano a McPherson que jamás podría ser de nadie. No es de una disposición muy comprensiva por naturaleza”.
—Eso tengo entendido. Me parece recordar que una vez me hablaste de una disputa por el maltrato a un perro.
“Eso pasó sin mayor problema.”