Era una de las mejores casas esquineras del West End. Un lacayo de aspecto mecánico recogió nuestras tarjetas y regresó con la noticia de que la señora no estaba en casa.
“Entonces esperaremos hasta que esté”, dijo Holmes alegremente.
La máquina se rompió.
“No estar en casa significa no estar en casa para usted”, dijo el lacayo.
«Bien —contestó Holmes—. Eso significa que no tendremos que esperar. Tenga la amabilidad de entregarle esta nota a su señora».
Escribió tres o cuatro palabras en una hoja de su cuaderno, la dobló y se la entregó al hombre.
—¿Qué dijiste, Holmes? —le pregunté.
“Simplemente escribí: «¿Llamamos a la policía, entonces?». Creo que con eso nos dejarán pasar”.
Lo hizo, con una celeridad asombrosa. Un minuto después nos encontrábamos en un salón de Las mil y una noches, vasto y maravilloso, en una penumbra iluminada aquí y allá por alguna que otra luz eléctrica de color rosa. La dama había llegado, a mi juicio, a esa época de la vida en que hasta la belleza más orgullosa encuentra la luz tenue más acogedora. Se levantó de un diván cuando entramos: alta, majestuosa, de figura perfecta, con un rostro encantador e impassible, y dos maravillosos ojos españoles que nos miraban a ambos con furia asesina.
—¿Qué significa esta intrusión y este mensaje insultante? —preguntó, levantando el papelito.
—No necesito explicarme, madame. Tengo demasiado respeto por su inteligencia para hacerlo, aunque confieso que esa inteligencia ha fallado