Pero aquel trabajo sufrió una interrupción molesta. Apenas me había tomado mi primera taza de té y me disponía a marchar hacia la playa cuando recibí la visita del inspector Bardle, de la policía de Sussex: un hombre constante, sólido, bovino, de ojos pensativos que ahora me miraban con una expresión muy turbada.
—Conozco su inmensa experiencia, señor —dijo él—. Esto es totalmente extraoficial, por supuesto, y no tiene por qué ir más lejos. Pero estoy en un callejón sin salida con este caso de McPherson. La cuestión es: ¿debo hacer un arresto o no?
—¿Se refiere al señor Ian Murdoch?
«Sí, señor. Si uno se pone a pensar, la verdad es que no hay nadie más. Esa es la ventaja de esta soledad. La reducimos a un círculo muy pequeño. Si él no lo hizo, entonces, ¿quién lo hizo?».
—¿Qué tienes contra él?
Él había espigado por los mismos surcos que yo. Estaba el carácter de Murdoch y el misterio que parecía rodear al hombre.
- Sus furiosos arrebatos de mal genio, como se vio en el incidente del perro.
- El hecho de que se hubiera peleado con McPherson en el pasado, y de que hubiera alguna razón para pensar que podría haber resentido sus atenciones hacia la señorita Bellamy.
Tenía todos mis puntos, pero ninguno nuevo, salvo que Murdoch parecía estar haciendo todos los preparativos para su marcha.
“¿Cuál sería mi posición si lo dejara escapar con todas estas pruebas en su contra?”
El hombre fornido y flemático tenía el espíritu sumamente atormentado.