de caballos destartalado y, en un cuarto de hora, estábamos en la casa de nuestro amigo de confianza, el sargento.
—¿Una pista, Mr. Holmes? ¿Cuál es?
—Todo depende del comportamiento del revólver del doctor Watson —dijo mi amigo—. Aquí está. Y bien, agente, ¿puede darme diez yardas de cuerda?
La tienda del pueblo proveyó un ovillo de cordel resistente.
—Creo que con esto nos bastará —dijo Holmes—. Y ahora, si le parece bien, vamos a emprender la que espero sea la última etapa de nuestro viaje.
El sol se estaba poniendo y convertía el ondulado páramo de Hampshire en un maravilloso panorama otoñal.
El sargento, con muchas miradas críticas e incrédulas que mostraban sus profundas dudas sobre la cordura de mi compañero, avanzaba tambaleándose a nuestro lado.
A medida que nos acercábamos a la escena del crimen, pude ver que mi amigo, bajo toda su habitual frialdad, estaba en verdad profundamente agitado.
—Sí —dijo en respuesta a mi observación—, ya me has visto fallar el tiro antes, Watson. Tengo un instinto para estas cosas y, sin embargo, a veces me ha jugado una mala pasada. Parecía una certeza cuando cruzó por primera vez por mi mente en la celda de Winchester, pero uno de los inconvenientes de una mente activa es que uno siempre puede concebir explicaciones alternativas que harían que nuestra pista fuera falsa. Y, sin embargo... y sin embargo... Bueno, Watson, no podemos más que intentarlo.