«Un momento», dijo el boxeador, mirando con desconfianza hacia la puerta del dormitorio. «Es un tipo astuto al que hay que vigilar. Supongo que no estará escuchando».
“¿Cómo puede estar escuchando con esa música puesta?”
“Así es. Tal vez haya alguien detrás de una cortina. Demasiadas cortinas en esta habitación”.
Al mirar a su alrededor, de repente vio por primera vez la efigie en el escaparate, y se quedó mirando y señalando, demasiado asombrado para articular palabra.
—¡Bah! No es más que un maniquí —dijo el conde.
—¿Una falsificación, dices? ¡Vaya por Dios! Madame Tussaud se queda a la altura del betún. Es su retrato vivo, bata y todo. ¡Pero esas cortinas, conde!
—¡Oh, malditas cortinas! Estamos perdiendo el tiempo, y no nos sobra. Puede denunciarnos por esto de la piedra.
“¡Qué demonios va a poder!”
“Pero nos dejará marchar si solo le decimos dónde está el botín”.
“¡Cómo! ¿Renunciar a él? ¿Renunciar a cien mil pavos?”
“Es lo uno o lo otro.”
Merton se rascó la cabeza de pelo corto.
“Está solo ahí dentro. Liquidémoslo. Si su luz estuviera apagada, no tendríamos nada que temer”.
El conde negó con la cabeza.