—Sin duda es lo último que necesita —dijo Holmes, contemplando la odiosa boca de nuestro visitante—, pero fue el asesinato del joven Perkins a las puertas del Holborn Bar... ¡Cómo! ¿Se marcha?
El negro había dado un salto atrás y su rostro estaba ceniciento.
—No quiero escuchar esa clase de pláticas —dijo—. ¿Qué tengo yo que ver con ese tal Perkins, Masser Holmes? Yo me estaba entrenando en el Bull Ring de Birmingham cuando este muchacho se metió en líos.
—Sí, ya se lo contará al magistrado, Steve —dijo Holmes—. Le he estado observando a usted y a Barney Stockdale…
—¡Así me ayude Dios! Masser Holmes...
“Ya basta. Sal de ahí. Te recogeré cuando te necesite”.
—Buenos días, señor Holmes. Espero que no haya malos sentimientos por esta maldita visita.
“Los habrá a menos que me digas quién te envió”.
—Pues mire, no hay ningún secreto en eso, señor Holmes. Fue ese mismo caballero que usted acaba de nombrar.
“¿Y quién lo incitó a hacerlo?”
—Válgame Dios. No lo sé, Masser Holmes. Él solo me dijo: «Steve, ve a ver al señor Holmes y dile que su vida corre peligro si baja por el rumbo de Harrow». Esa es toda la verdad.
Sin esperar a más preguntas, nuestro visitante salió a toda carrera de la habitación, casi con la misma precipitación con la que había entrado. Holmes vació las cenizas de su pipa con una suave risita.