Sherlock Holmes was in a melancholy and philosophic mood that morning. His alert practical nature was subject to such reactions.
“¿Lo viste?”, preguntó.
«¿Se refiere al viejo que acaba de salir?»
«Precisamente».
“Sí, lo conocí en la puerta.”
—¿Qué te pareció él?
“Una criatura patética, inútil y rota”.
“Exacto, Watson. Patético y fútil. ¿Pero acaso toda la vida no es patética y fútil? ¿No es su historia un microcosmos del todo? Alcanzamos. Aferramos. ¿Y qué queda en nuestras manos al final? Una sombra. O peor que una sombra: la miseria.”
—¿Es uno de sus clientes?
“Bueno, supongo que puedo llamarle así. Scotland Yard lo ha enviado. Exactamente igual que los médicos a veces mandan a sus incurables a un charlatán. Razonan que ya no pueden hacer nada más y que, pase lo que pase, el paciente no puede estar peor de lo que está”.
¿Qué pasa?
Holmes cogió una tarjeta bastante sucia de la mesa.