«Las punzadas atravesaban el pecho, haciéndome caer como si me hubiera alcanzado una bala. Las palpitaciones cesaban, y entonces el corazón daba seis o siete brincos, como si quisiera abrirse paso a través del tórax».
—Casi le cuesta la vida, a pesar de que solo había estado expuesto a ello en el océano agitado y no en las estrechas y tranquilas aguas de una piscina de baño. Dice que apenas pudo reconocerse después, tan blanco, arrugado y marchito tenía el rostro. Se tragó aguardiente, una botella entera, y parece que eso le salvó la vida. Ahí está el libro, inspector. Se lo dejo, y no puede dudar de que contiene una explicación completa de la tragedia del pobre McPherson.
“Y de paso me exonera”, observó Ian Murdoch con una sonrisa irónica. “No le culpo, Inspector, ni a usted, Mr. Holmes, pues sus sospechas eran naturales. Siento que en la víspera misma de mi arresto solo me he librado al correr la misma suerte que mi pobre amigo”.
“No, Mr. Murdoch. I was already upon the track, and had I been out as early as I intended I might well have saved you from this terrific experience.”
—¿Pero cómo lo supo, señor Holmes?
—Soy un lector omnívoro con una memoria extrañamente tenaz para las naderías. Esa frase, «La Melena de León», rondaba por mi mente. Sabía que la había visto en alguna parte, en un contexto inesperado. Usted ha visto que describe perfectamente a la criatura. No tengo duda de que estaba flotando en el agua cuando McPherson la vio, y que esta frase era la única con la que podía transmitirnos una advertencia sobre la criatura que había sido su muerte.
—Entonces yo, al menos, quedo libre de culpa —dijo Murdoch, incorporándose lentamente—.