Era agradable para el Dr. Watson encontrarse una vez más en la desordenada habitación del primer piso de Baker Street que había sido el punto de partida de tantas aventuras notables.
Miró a su alrededor los gráficos científicos en la pared, el banco de productos químicos quemado por los ácidos, el estuche del violín apoyado en la esquina, la cubeta del carbón, que antiguamente contenía las pipas y el tabaco.
Finalmente, sus ojos se posaron en el rostro fresco y sonriente de Billy, el joven pero muy prudente y circunspecto botones, que había ayudado un poco a llenar el vacío de soledad y aislamiento que rodeaba la figura saturnina del gran detective.
“Todo parece muy igual, Billy. Tú tampoco cambias. Espero que se pueda decir lo mismo de él”.
Billy miró con cierta solicitud hacia la puerta cerrada de la habitación.
“Creo que está en la cama y dormido”, dijo.
Eran las siete de la tarde de un hermoso día de verano, pero el doctor Watson estaba lo suficientemente familiarizado con la irregularidad de los horarios de su viejo amigo como para no sorprenderse ante la idea.
—¿Eso significa que hay un caso, supongo?
“Sí, señor, está muy empeñado en ello ahora mismo. Me da miedo por su salud. Cada vez está más pálido y delgado, y no come nada.