Merrilow, y si no quiere venir, dígale que soy la esposa del espectáculo de fieras de Ronder. Dígale eso y dele el nombre de Abbas Parva. Aquí está, tal como lo escribió, Abbas Parva. Eso lo hará venir si es el
“Y así será también —observó Holmes—.
Muy bien, señora Merrilow. Me gustaría charlar un poco con el doctor Watson. Eso nos ocupará hasta la hora del almuerzo. Alrededor de las tres puede esperar vernos en su casa de Brixton”.
Apenas hubo salido de la habitación nuestro visitante contoneándose con pesadez —ningún otro verbo describe mejor el método de andar de la señora Merrilow—, cuando Sherlock Holmes se precipitó con feroz energía sobre la pila de cuadernos de recortes que había en el rincón. Durante unos minutos se oyó el constante crujir de las hojas y luego, con un gruñido de satisfacción, dio con lo que buscaba. Estaba tan emocionado que no se levantó, sino que se quedó sentado en el suelo como un extrañísimo Buda, con las piernas cruzadas, los enormes libros a su alrededor y uno abierto sobre las rodillas.
—El caso me preocupaba en aquel entonces, Watson. Aquí están mis anotaciones al margen para demostrarlo. Confieso que no logré sacarle nada en claro. Y, sin embargo, estaba convencido de que el juez de instrucción se equivocaba. ¿No te acuerdas de la tragedia de Abbas Parva?
—Ninguna, Holmes.
“Y, sin embargo, usted estaba conmigo entonces. Pero, desde luego, mi propia impresión fue muy superficial. Pues no había nada en qué basarse, y ninguna de las partes había requerido mis servicios. ¿Quizá le apetecería leer los documentos?”
—¿No podrías darme los puntos?