—¡Oh, papá —exclamó—, no sabía que ya tenías que llegar. Debería haber estado aquí para recibirte. ¡Oh, me alegro tanto de verte!
Ferguson se desprendió suavemente del abrazo con un ligero aire de incomodidad.
—Querido viejo amigo —dijo, acariciando la cabeza rubia con mano muy tierna—. He venido temprano porque mis amigos, el señor Holmes y el doctor Watson, han accedido a venir a pasar una tarde con nosotros.
—¿Es usted el señor Holmes, el detective?
“Sí.”
El joven nos miró con una mirada muy penetrante y, según me pareció, poco amistosa.
—¿Y su otro hijo, mister Ferguson? —preguntó Holmes—. ¿Podríamos conocer al bebé?
—Dile a la señora Mason que baje al bebé —dijo Ferguson.
El muchacho se fue con un andar extrañamente desgarbado que le indicó a mis ojos de cirujano que sufría de debilidad en la columna vertebral. Al poco rato regresó, y detrás de él venía una mujer alta y demacrada que llevaba en los brazos a un niño muy hermoso, de ojos oscuros y cabello dorado, una maravillosa mezcla de sajón y latino. Ferguson estaba evidentemente devoto de él, pues lo tomó en sus brazos y lo acarició con muchísima ternura.
—Quién iba a tener el corazón de hacerle daño —murmuró mientras miraba de reojo la pequeña y enrojecida arruga furiosa en la garganta de querubín.
Fue en ese momento cuando por casualidad miré a Holmes y vi una fisonomía de una intensidad singular.