carreteras suburbanas. Justo en el medio de ellas, una pequeña isla de antigua cultura y confort, se yergue este viejo hogar, rodeado por un alto muro resecado por el sol, salpicado de líquenes y coronado de musgo, esa clase de muro…
—Déjate de poesías, Watson —dijo Holmes con severidad—. Noto que era un muro de ladrillo alto.
“Exacto. No habría sabido cuál era El Refugio de no haberle preguntado a un holgazán que fumaba en la calle. Tengo un motivo para mencionarlo. Era un hombre alto, moreno, de espeso bigote y aspecto más bien militar. Asintió con la cabeza en respuesta a mi pregunta y me dirigió una mirada extrañamente inquisitiva, que me vino a la memoria un poco más tarde.
Apenas había entrado por la puerta cuando vi a Mr. Amberley que bajaba por la entrada de vehículos. Solo lo había visto un instante esta mañana, y sin duda me había dado la impresión de ser una criatura extraña, pero al verlo a plena luz, su aspecto era aún más anormal.
—Yo lo he estudiado, por supuesto, y sin embargo me interesaría conocer su impresión —dijo Holmes.
“Me pareció un hombre literalmente abrumado por las preocupaciones. Tenía la espalda curvada como si llevase una pesada carga. Sin embargo, no era el debilucho que al principio me había imaginado, pues sus hombros y su pecho tienen la estructura de un gigante, aunque su figura se afina hasta terminar en un par de piernas larguiruchas”.
“Zapato izquierdo arrugado, el derecho liso.”
“No observué eso.”
“No, no lo harías. Le vi la extremidad artificial. Pero continúa”.