Esa hora no tardó en sonar. Nos agazapamos más en la sombra al oír que la puerta exterior se abría y se cerraba.
Luego sonó el chasquido seco y metálico de una llave, y el estadounidense estuvo en la habitación. Cerró la puerta suavemente tras de sí, echó una rápida ojeada a su alrededor para comprobar que todo era seguro, se quitó el abrigo y se acercó a la mesa central con el paso enérgico de quien sabe exactamente lo que tiene que hacer y cómo hacerlo.
Empujó la mesa hacia un lado, arrancó el trozo de alfombra sobre el que descansaba, la enrolló por completo y luego, sacando una palanca del bolsillo interior, se arrodilló y trabajó con energía en el suelo.
Al poco rato oímos el ruido de unos tablones que se deslizaban y, un instante después, se abrió un cuadrado en las tablas. Killer Evans encendió una cerilla, prendió un cabo de vela y desapareció de nuestra vista.
Evidentemente, nuestro momento había llegado. Holmes me tocó la muñeca como señal, y juntos nos deslizamos sigilosamente hacia la trampilla abierta.
Por mucho que nos moviéramos con cuidado, el viejo suelo debió de crujir bajo nuestros pies, pues la cabeza de nuestro estadounidense, asomándose con ansiedad, emergió de repente por la abertura.
Su rostro se volvió hacia nosotros con una expresión de furia frustrada, que poco a poco se suavizó hasta convertirse en una sonrisa bastante avergonzada al comprender que dos pistolas le apuntaban a la cabeza.
—¡Vaya, vaya! —dijo con frialdad mientras emergía a la superficie—. Supongo que me ha tomado la delantera, señor Holmes. Supongo que vio a través de mi juego y me vio la cara de tonto desde el principio. Pues bien, señor, se lo reconozco; me ha vencido y...