Escribió un libro en el que describía su propia historia. Yo era, por supuesto, el lobo; él, el cordero. Estaba todo allí, con nombres diferentes, claro; pero ¿quién en todo Londres habría dejado de reconocerlo? ¿Qué me dice a eso, señor Holmes?
“Bueno, estaba en su derecho”.
“Era como si el aire de Italia se le hubiera metido en la sangre y hubiera traído consigo el viejo y cruel espíritu italiano. Me escribió y me envió un ejemplar de su libro para que yo tuviera el suplicio de la anticipación. Había dos ejemplares, decía: uno para mí, otro para su editor”.
“¿Cómo sabías que el editor no se había comunicado con él?”
“Yo sabía quién era su editor. No es su única novela, ya sabe. Me enteré de que no había tenido noticias de Italia. Luego se produjo la repentina muerte de Douglas. Mientras ese otro manuscrito existiera en el mundo, no había seguridad para mí.
Por supuesto, debía de estar entre sus pertenencias, y estas serían devueltas a su madre. Puse a la banda a trabajar. Uno de ellos entró en la casa como sirviente. Quería hacer las cosas honradamente. De verdad que sí. Estaba dispuesto a comprar la casa y todo lo que había en ella. Ofrecí cualquier precio que quisiera pedir. Solo probé el otro método cuando todo lo demás había fallado.
Ahora bien, Mr. Holmes, concediendo que fui demasiado duro con Douglas —y, ¡Dios sabe que lo siento!—, ¿qué otra cosa podía hacer con todo mi futuro en juego?”
Sherlock Holmes se encogió de hombros.
—Vaya, vaya —dijo—, supongo que tendré que hacerme cómplice de un delito como de costumbre. ¿Cuánto cuesta dar la vuelta al mundo en primera clase?