Los escalones de la puerta estaban gastados hasta formar curvas, y las baldosas antiguas que cubrían el porche llevaban marcado el jeroglífico de un queso y un hombre, en honor al constructor original. En su interior, los techos estaban surcados por pesadas vigas de roble, y los suelos desiguales se hundían en pronunciadas curvas. Un olor a vejez y descomposición impregnaba todo el edificio que se desmoronaba.
Había una sala central muy grande a la que Ferguson nos condujo. Aquí, en una enorme chimenea anticuada con una pantalla de hierro al fondo fechada en 1670, ardía chisporroteando un espléndido fuego de leña.
La habitación, al mirar a mi alrededor, era una mezcla de lo más singular de épocas y de lugares.
Las paredes revestidas a medias de paneles bien podrían haber pertenecido al hacendado original del siglo XVII. Sin embargo, estaban adornadas en su parte inferior por una hilera de acuarelas modernas bien elegidas; mientras que arriba, donde el yeso amarillo reemplazaba al roble, colgaba una fina colección de utensilios y armas de América del Sur, traídos sin duda por la dama peruana de la planta alta.
Holmes se levantó, con esa rápida curiosidad que brotaba de su mente ávida, y los examinó con cierto esmero. Regresó con la mirada llena de pensamientos.
«¡Hola!», exclamó. «¡Hola!»
Un spaniel había estado echado en una cesta en el rincón. Avanzó lentamente hacia su amo, caminando con dificultad. Sus patas traseras se movían de forma irregular y su cola arrastraba por el suelo. Le lamió la mano a Ferguson.
—¿De qué se trata, Mr. Holmes?
“El perro. ¿Qué le pasa?”