—Y el muchacho, al tener un carácter tan afectuoso, ¿estaría sin duda devoto a la memoria de su madre?
“Muy devoto.”
“Desde luego, parece ser un muchacho sumamente interesante. Hay otro detalle respecto a estas agresiones. ¿Los extraños ataques al bebé y las agresiones a su hijo ocurrieron en el mismo periodo?”
“En el primer caso así fue. Era como si algún frenesí se hubiera apoderado de ella y hubiera descargado su furia contra ambos. En el segundo caso fue solo Jack quien sufrió. La señora Mason no tenía ninguna queja que hacer sobre el bebé”.
“Eso desde luego complica las cosas”.
—No le termino de seguir, Mr. Holmes.
—Posiblemente no. Uno forma teorías provisionales y espera a que el tiempo o un conocimiento más completo las exploten. Un mal hábito, Míster Ferguson, pero la naturaleza humana es débil. Temo que su viejo amigo de aquí haya ofrecido una visión exagerada de mis métodos científicos. Sin embargo, en esta fase solo diré que su problema no me parece insoluble y que puede esperar encontrarnos en Victoria a las dos en punto.
Era la tarde de un día gris y brumoso de noviembre cuando, tras haber dejado nuestras maletas en el Chequers, en Lamberley, avanzamos en coche por la arcilla de Sussex a través de un largo y sinuoso camino hasta llegar finalmente a la aislada y antigua casa de labor en la que habitaba Ferguson. Era un edificio grande y desparramado, muy antiguo en el centro, muy nuevo en las alas, con altísimas chimeneas Tudor y un tejado empinado de lajas de Horsham salpicado de líquenes.