larga y curvada como el pico de un águila. Iba bien vestido, pero su vistosa corbata, su brillante alfiler y sus relucientes anillos resultaban estrambóticos. Cuando la puerta se cerró tras él, miró a su alrededor con ojos fieros y alarmados, como alguien que sospecha una trampa a cada paso. Luego dio un violento salto al ver la cabeza inexpresiva y el cuello de la bata que sobresalían por encima del sillón junto a la ventana. Al principio, su expresión fue de puro asombro. Después, el brillo de una esperanza horrible chispeó en sus ojos oscuros y asesinos. Echó un vistazo más a su alrededor para comprobar que no había testigos y, de puntillas, con la gruesa bastón medio levantado, se acercó a la silenciosa figura. Se estaba agazapando para dar su salto y asestar el golpe final cuando una voz fría y sardónica lo saludó desde la puerta abierta del dormitorio:
—¡No lo rompa, Conde! ¡No lo rompa!
El asesino retrocedió tambaleándose, con el asombro reflejado en su rostro convulso. Por un instante volvió a levantar a medias su bastón cargado, como si quisiera dirigir su violencia de la efigie al original; pero hubo algo en aquel ojo gris y firme y en aquella sonrisa burlona que hizo que su mano cayera a su costado.
—Es una pequeña y bonita obra —dijo Holmes, avanzando hacia la figura—. Tavernier, el escultor francés, la hizo. Es tan bueno en figuras de cera como tu amigo Straubenzee lo es en pistolas de aire comprimido.
—¡Carabinas de aire comprimido, señor! ¿Qué quiere decir?
—Deja tu sombrero y tu bastón en la mesita. ¡Muchas gracias! Te ruego que tomes asiento. ¿Te importaría dejar también tu revólver? Ah, muy bien, si prefieres sentarte sobre él. Tu visita es realmente de lo más oportuna, pues tenía muchas ganas de charlar contigo unos minutos.