—Ojalá pudiera ver lo que hay en su mente, mister Holmes. Quizá sean esos barcos de pesca.
“No, no, they were too far out.”
—Bueno, entonces, ¿son Bellamy y ese hijo grandulón suyo? No se llevaban muy bien con el señor McPherson. ¿Podrían haberle hecho algún daño?
“No, no, no me dibujará hasta que esté listo —dije con una sonrisa—. Vamos, inspector, cada uno de nosotros tiene su propio trabajo que hacer. Tal vez si viniera a verme aquí al mediodía...”
Hasta ahí habíamos llegado cuando se produjo la tremenda interrupción que fue el principio del fin.
Mi puerta exterior fue abierta de par en par, hubo unos pasos torpes en el pasillo, e Ian Murdoch se tambaleó hacia la habitación, pálido, desaliñado, con la ropa en completo desorden, aferrándose con sus manos huesudas a los muebles para mantenerse en pie.
“¡Brandy! ¡Brandy!”
gimió, y cayó dando gemidos sobre el sofá.
No estaba solo. Detrás de él venía Stackhurst, sin sombrero y jadeando, casi tan distraído como su compañero.
—¡Sí, sí, coñac! —exclamó—. El hombre está en las últimas. No veas lo que me ha costado traerlo hasta aquí. Se desmayó dos veces por el camino.
Media taza del aguardiente sin rebajar trajo consigo un cambio maravilloso. Se incorporó apoyándose en un solo codo y se despojó del abrigo dejándolo caer de los hombros.