Al pie del sendero se encontraba la considerable laguna dejada por la marea baja. Al lado de ella, McPherson se había desnudado, pues allí estaba su toalla sobre una roca. Estaba doblada y seca, por lo que parecía que, después de todo, nunca había entrado en el agua. Una o dos veces, mientras buscaba por los duros guijarros, di con pequeños parches de arena donde se podía ver la huella de su zapato de lona y también la de su pie descalzo. Este último dato demostraba que lo tenía todo listo para bañarse, aunque la toalla indicaba que en realidad no lo había hecho.
Y aquí estaba el problema claramente definido, tan extraño como cualquiera de cuantos se me habían presentado jamás. El hombre no había estado en la playa más de un cuarto de hora a lo sumo. Stackhurst lo había seguido desde The Gables, así que no cabía duda al respecto. Había ido a bañarse y se había desnudado, como mostraban las huellas desnudas. Luego se había vuelto a poner apresuradamente la ropa —toda desaliñada y sin abrochar— y había regresado sin bañarse, o al menos sin secarse. Y el motivo de su cambio de propósito había sido que había sido azotado de un modo salvaje e inhumano, torturado hasta morderse los labios por la agonía, y abandonado con las fuerzas justas para arrastrarse y morir. ¿Quién había cometido este acto bárbaro? Era verdad que había pequeñas grutas y cuevas en la base de los acantilados, pero el sol bajo iluminaba directamente su interior y no había ningún lugar donde esconderse. Luego, por otra parte, estaban aquellas figuras distantes en la playa. Parecían demasiado lejanas como para haber estado relacionadas con el crimen, y la amplia laguna en la que McPherson se había propuesto bañar se extendía entre él y ellas, batiendo contra las rocas. En el mar, dos o tres barcos de pesca no estaban a mucha distancia. A sus ocupantes se les podría interrogar con calma. Había varias líneas de investigación, pero ninguna que condujera a un objetivo demasiado evidente.