«¡Por el amor de Dios, aceite, opio, morfiza! —gritó—. ¡Cualquier cosa para calmar esta agonía
El inspector y yo prorrumpimos en un grito al verlo. Allí, entrecruzado sobre el hombro desnudo del hombre, estaba el mismo extraño patrón reticulado de líneas rojas e inflamadas que había sido la marca de la muerte de Fitzroy McPherson.
El dolor era evidentemente terrible y no se limitaba a una zona, pues la respiración del enfermo se detenía por momentos, su rostro se ponía negro y luego, con fuertes jadeos, se llevaba la mano al corazón, mientras de su frente brotaba el sudor en gotas. En cualquier momento podía morir.
Se le hizo tragar cada vez más brandy, y cada nueva dosis lo devolvía a la vida. Unos apósitos de algodón empapados en aceite de oliva parecieron aliviar la agonía de aquellas extrañas heridas.
Por fin, su cabeza cayó pesadamente sobre el cojín. La Naturaleza, exhausta, se había refugiado en su última reserva de vitalidad. Era a medias un sueño y a medias un desmayo, pero al menos era un alivio del dolor.
Hacerle preguntas había sido imposible, pero en cuanto nos hubimos cerciorado de su estado, Stackhurst se volvió hacia mí.
—¡Dios mío! —exclamó—, ¿qué es, Holmes? ¿Qué es?
«¿Dónde lo encontraste?»
“Abajo en la playa. Exactamente donde el pobre McPherson encontró su fin. Si el corazón de este hombre hubiera sido tan débil como el de McPherson, no estaría aquí ahora. Más de una vez pensé que se había ido mientras lo subía. Estaba demasiado lejos de The Gables, así que vine hacia ustedes”.