Me eché hacia atrás y bajé el gran volumen del índice al que se refería. Holmes lo equilibró sobre su rodilla, y sus ojos recorrieron lenta y amorosamente el registro de viejos casos, mezclado con la información acumulada de toda una vida.
«Viaje del Gloria Scott —leyó—. Fue un asunto turbio. Tengo el recuerdo de que usted redactó una crónica del mismo, Watson, aunque no pude felicitarle por el resultado. Victor Lynch, el falsificador. Lagartija venenosa o monstruo de Gila. ¡Un caso notable, ese! Vittoria, la bella de circo. Vanderbilt y el yeggman. Víboras. Vigor, el prodigio de Hammersmith. ¡Hola! ¡Hola! El viejo y confiable índice. No hay nada que lo supere. Escuche esto, Watson. Vampirismo en Hungría. Y de nuevo, Vampiros en Transilvania». Pasó las páginas con entusiasmo, pero tras una breve y atenta lectura arrojó el gran libro con un gruñido de decepción.
—¡Tonterías, Watson, tonterías! ¿Qué tenemos nosotros que ver con cadáveres andantes a los que solo se puede retener en la tumba mediante estacas clavadas en el corazón? Es pura locura.
—Pero sin duda —dije—, ¿el vampiro no era necesariamente un muerto? Una persona viva podría tener esa costumbre. He leído, por ejemplo, acerca de los ancianos que chupan la sangre de los jóvenes para conservar su juventud.
—Tiene usted razón, Watson. Se menciona la leyenda en una de estas referencias. ¿Pero debemos prestar atención seria a tales cosas? Esta agencia se asienta firmemente sobre la tierra, y ahí debe permanecer. El mundo es lo suficientemente grande para nosotros. Los fantasmas no necesitan postularse. Temo que no podamos tomar muy en serio al señor Robert Ferguson. Posiblemente esta nota sea de él y pueda arrojar algo de luz sobre lo que le preocupa.
Cogió una segunda carta que había permanecido inadvertida sobre la mesa mientras había estado absorto con la primera.