usted me dijo la verdad. Era la verdad; cada palabra que dijo era verdad. Mi cabello es rojo y tengo pecas y soy flaca y fea. Lo que le dije a usted también era verdad, pero no debí habérselo dicho. Oh, señora Lynde, por favor, perdóneme. Si se niega, será un pesar para toda la vida. A usted no le gustaría infligirle un pesar de por vida a una pobre huérfanita, ¿verdad?, aun cuando tenga un genio horrible? Oh, estoy segura de que no. Por favor, diga que me perdona, señora Lynde”.
Anne juntó las manos, inclinó la cabeza y esperó el veredicto.
No se podía dudar de su sinceridad; se respiraba en cada tono de su voz. Tanto a Marilla como a la señora Lynde les resultó inconfundible el eco de aquella verdad. Pero la primera comprendió consternada que a Ana en realidad le gustaba estar en su valle de humillación, que se deleitaba en lo absoluto de su abatimiento. ¿Dónde había quedado el castigo saludable del que ella, Marilla, se había ufanado? Ana lo había convertido en una especie de auténtico placer.
La buena de la señora Lynde, no estando sobrecargada de perspicacia, no vio esto. Solo percibió que Anne había hecho una disculpa muy sincera y todo el resentimiento se desvaneció de su bondadoso, aunque un tanto entrometido, corazón.
—Ya, ya, levántate, niña —dijo con cordialidad—. Por supuesto que te perdono. Supongo que de todos modos fui un poco dura contigo. Pero soy una persona muy franca. Simplemente no debes hacerme caso, eso es todo. No se puede negar que tu pelo es terriblemente rojo; pero una vez conocí a una chica —fui a la escuela con ella, de hecho— cuyo pelo era tan rojo como el tuyo cuando era joven, pero cuando creció se le oscureció hasta volverse un castaño rojizo de lo más hermoso. No me sorprendería ni un ápice que el tuyo también lo hiciera, ni un ápice.
—¡Oh, señora Lynde! —Anne soltó un largo suspiro mientras se ponía en pie—. Me ha dado usted una esperanza. Siempre consideraré que es una benefactora.