“¡Está bien! Es sencillamente horrible. Señora Allan, no intente comerlo. Ana, pruébelo usted misma. ¿Qué esencia usó?”
—Vainilla —dijo Ana, con la cara encendida de vergüenza tras probar el pastel—. Tan solo vainilla. Ay, Marilla, debió de ser la levadura en polvo. Tenía mis sospechas sobre esa levadu...
“¡Ni polvo de hornear ni tonterías! Ve y tráeme la botella de vainilla que usaste”.
Anne huyó a la despensa y regresó con una botellita medio llena de un líquido marrón y una etiqueta amarillenta que decía: «Vainilla fina».
Marilla lo tomó, lo destapó y lo olió.
“¡Dios nos ampare, Ana, has saborizado ese pastel con linimento anodino! La semana pasada se me rompió la botella de linimento y eché lo que quedaba en una botella vieja y vacía de esencia de vainilla. Supongo que es culpa mía en parte —debería haberte advertido—, pero, por amor de Dios, ¿por qué no habrás podido olerlo?”
Anne se deshizo en lágrimas bajo esta doble desgracia.
“¡No pude... tenía un resfriado terrible!” y con esto huyó rauda a la buhardilla, donde se arrojó sobre la cama y lloró como quien se niega a recibir consuelo.
Pronto resonó un ligero paso en la escalera y alguien entró en la habitación.
—Oh, Marilla —sollozó Ana sin levantar la vista—, estoy deshonrada para siempre. Jamás podré superar esto. Se sabrá; las cosas siempre se saben en Avonlea. Diana me preguntará cómo me salió el pastel y tendré que decirle la verdad. Siempre me señalarán como la chica que saborizó un pastel con linimento analgésico. Gil... los chicos de la escuela nunca