—Tienes que arrodillarte —dijo Marilla, avergonzada.
Anne se arrodilló junto a las rodillas de Marilla y la miró con seriedad.
—¿Por qué la gente tiene que arrodillarse para rezar? Si de verdad quisiera rezar, te diré lo que haría. Iría a un gran campo yo sola o a lo más profundo del bosque, y miraría hacia el cielo —arriba— arriba— arriba— hacia ese hermoso cielo azul que parece no tener fin en su azul. Y entonces simplemente sentiría una oración. Bien, ya estoy lista. ¿Qué tengo que decir?
Marilla se sintió más desconcertada que nunca. Había tenido la intención de enseñarle a Anne el clásico infantil: «Ahora que me acuesto a dormir». Pero tenía, como ya les he dicho, ciertos visos de sentido del humor —que no es más que otro nombre para el sentido de la oportunidad de las cosas—; y de repente se le ocurrió que esa sencilla oracioncita, sagrada para la infancia vestida de blanco que balbucea ante unas rodillas maternas, era totalmente inadecuada para esta niña bruja y pecosa que no sabía nada ni le importaba nada sobre el amor de Dios, ya que nadie se lo había traducido jamás a través del medio del amor humano.
—Ya tienes edad suficiente para rezar por ti misma, Ana —dijo finalmente—. Dale gracias a Dios por tus bendiciones y pídele humildemente las cosas que deseas.
“Bueno, haré lo mejor que pueda”, prometió Ana, enterrando la cara en el regazo de Marilla.
“Gracioso Padre celestial—así es como lo dicen los ministros en la iglesia, así que supongo que está bien en una oración privada, ¿verdad?”
intercejó, levantando la cabeza por un momento.