“Sí; pero los pasteles tienen una costumbre terrible de salir mal justo cuando uno más desea que salgan bien”, suspiró Ana, poniendo a flote una ramita especialmente embalsamada.
“Sin embargo, supongo que tendré que confiar en la Providencia y tener cuidado de poner la harina. ¡Oh, mira, Diana, qué arco iris tan hermoso! ¿Crees que la dríada saldrá después de que nos vayamos y lo usará de chalina?”
“Sabes muy bien que las dríades no existen”, dijo Diana.
La madre de Diana se había enterado del Bosque Embrujado y se había enojado muchísimo por ello. Como consecuencia, Diana se había abstenido de cualquier otro vuelo imitativo de la imaginación y no creía prudente cultivar un espíritu de creencia ni siquiera en inofensivas dríades.
—Pero es tan fácil imaginarse que la hay —dijo Ana—. Todas las noches, antes de acostarme, miro por la ventana y me pregunto si la dríade estará sentada aquí de verdad, peinando sus guedejas usando el manantial como espejo. A veces busco sus huellas en el rocío por la mañana. ¡Oh, Diana, no pierdas la fe en la dríade!
Llegó el miércoles por la mañana. Anne se levantó al salir el sol porque estaba demasiado emocionada para dormir. Había cogido un fuerte resfriado de cabeza a causa de sus chapoteos en el manantial la tarde anterior; pero nada que no fuera una neumonía fulminante habría podido apagar su interés en los asuntos culinarios aquella mañana. Después de desayunar procedió a hacer su pastel. Cuando por fin cerró la puerta del horno ante él, soltó un largo suspiro.
—Estoy segura de que esta vez no he olvidado nada, Marilla. ¿Pero crees que subirá? ¿Y si el polvo de hornear no es bueno? Lo usé de la lata nueva. Y la señora Lynde dice que hoy en día nunca se puede estar segura