—Suena terriblemente irrespetuoso decir solo Marilla —protestó Ana.
“Supongo que no habrá nada irrespetuoso en ello si tienes cuidado de hablar con respeto. Todo el mundo en Avonlea, joven y viejo, me llama Marilla, excepto el ministro. Él me llama señorita Cuthbert, cuando se acuerda”.
“Me encantaría llamarla tía Marilla —dijo Ana con añoranza—. Nunca he tenido una tía ni ningún pariente en absoluto, ni siquiera una abuela. Me haría sentir como si realmente perteneciera a usted. ¿No puedo llamarla tía Marilla?”
“No. No soy tu tía y no creo en llamar a la gente con nombres que no le corresponden”.
“Pero podríamos imaginar que eres mi tía”.
—No podría —dijo Marilla con gesto severo.
—¿Nunca te imaginas las cosas de un modo distinto a como son en realidad? —preguntó Ana con los ojos muy abiertos.
“No.”
“¡Oh!” Ana suspiró profundamente. “¡Oh, señorita—Marilla, cuánto se pierde usted!”
“No creo en imaginar las cosas distintas de lo que realmente son —replicó Marilla—. Cuando el Señor nos pone en ciertas circunstancias no pretende que las imaginemos fuera de ahí. Y eso me recuerda. Ve a la sala, Ana —asegúrate de tener los pies limpios y no dejes entrar moscas— y tráeme la tarjeta ilustrada que está en la chimenea. El Padre Nuestro está en ella y dedicarás tu tiempo libre de esta tarde a aprenderlo de memoria. No va a haber más oraciones como la que oí anoche”.