La señora Blewett barrió a Ana con la mirada de arriba abajo.
“¿Cuántos años tienes y cómo te llamas?”, exigió ella.
—Ana Shirley —balbució la niña encogida, sin atreverse a poner ninguna condición en cuanto a la ortografía del mismo—, y tengo once años.
—¡Hum! No parece que haya mucho en ti. Pero tienes pasta de luchadora. No sé yo si las de tu tipo serán las mejores después de todo. Bueno, si te llevo contigo tendrás que portarte bien, ya sabes: ser buena, lista y respetuosa. Espero que te ganes el sustento, y de eso no hay duda. Sí, supongo que lo mejor será que me la lleve y te la quite de encima, señorita Cuthbert. El nene es horriblemente mañoso, y estoy agotada de tanto atenderlo. Si quiere, puedo llevármela a casa ahora mismo.
Marilla miró a Anne y su expresión se suavizó al ver el rostro pálido de la niña con su mirada de muda miseria—la miseria de una pequeña criatura indefensa que se ve a sí misma atrapada una vez más en la trampa de la que había escapado. Marilla sintió la incómoda convicción de que, si rechazaba la súplica de esa mirada, la perseguiría hasta el día de su muerte. Además, la señora Blewett no le gustaba. ¡Entregar una niña sensible y «nerviosa» a una mujer semejante! No, ¡no podía asumir la responsabilidad de hacer tal cosa!
—Bueno, no lo sé —dijo despacio—. No dije que Matthew y yo hubiéramos decidido en absoluto no quedárnosla. De hecho, podría decir que Matthew está dispuesto a quedárse堷. Vine solo para averiguar cómo se había producido el error. Pienso que es mejor que me la lleve a casa otra vez y lo hable con Matthew. Siento que no debo decidir nada sin consultarle. Si nos decidimos a no quedárnosla, se la traeremos o enviaremos mañana por la noche. Si no, ya sabrá que se va a quedar con nosotros. ¿Le parece bien, señora Blewett?
—Supongo que tendrá que ser así —dijo la señora Blewett de mala gana.