“Me encuentro bien de salud, aunque bastante desaliñada en espíritu, gracias, señora”, dijo Ana con gravedad.
Luego, aparte y en un susurro audible, le dijo a Marilla: “No había nada alarmante en eso, ¿verdad, Marilla?”.
Diana estaba sentada en el sofá, leyendo un libro que dejó caer cuando entraron las visitas. Era una niña muy bonita, con los ojos y el cabello negros de su madre, las mejillas rosadas y la alegre expresión que era su herencia por parte de padre.
—Esta es mi hijita, Diana —dijo la señora Barry—. Diana, podrías llevar a Anne al jardín y enseñarle tus flores. Te vendrá mejor que forzar la vista con ese libro. Lee muchísimo... —esto se lo dijo a Marilla mientras las niñas salían—, y no puedo impedírselo, porque su padre la alcahuetea. Siempre está con los ojos clavados en un libro. Me alegro de que tenga la perspectiva de una compañera de juegos; tal vez así pase más tiempo al aire libre.
Fuera, en el jardín, bañado por la luz suave del atardecer que sefiltraba a través de los viejos y oscuros abetos situados al oeste, estaban Ana y Diana, mirándose tímidamente la una a la otra por encima de un macizo de espléndidos lirios tigre.
El jardín de los Barry era un silvestre boscaje de flores que habría encantado el corazón de Anne en cualquier momento menos cargado de destino. Estaba rodeado de enormes sauces viejos y abetos altos, bajo los cuales florecían flores a las que les gustaba la sombra. Senderos austeros y en ángulo recto, bordearon pulcramente con conchas de almeja, lo cruzaban como cintas rojas y húmedas, y en los arriates entre ellas campaban a sus anchas las flores a la antigua. Había corazones sangrantes de color rosa y grandes y espléndidas peonías carmesíes; narcisos blancos y perfumados y rosas escocesas de tallos espinosos y dulces; aguileñas rosadas, azules y blancas, y jaboneras de tintes lilas; matas de abrótano,