En cuanto a Cordelia, enloqueció de remordimiento y fue encerrada en un manicomio. Pensé que era un castigo poético por su crimen.
—¡Qué maravilla tan perfecta! —suspiró Diana, que pertenecía a la escuela de críticos de Matthew—. No sé cómo puedes inventar cosas tan emocionantes de tu propia cabeza, Anne. Ojalá mi imaginación fuera tan buena como la tuya.
—Sería así si tan solo la cultivaras —dijo Ana con tono animado—.
—Acabo de pensar en un plan, Diana. Hagamos que tú y yo tengamos un club de historias propio y escribamos relatos para practicar. Te ayudaré hasta que puedas hacerlos por ti misma. Ya sabes que deberías cultivar tu imaginación. La señorita Stacy lo dice. Solo que debemos tomar el camino correcto. Le hablé del Bosque Embrujado, pero dijo que en eso nos equivocamos de método.
Así fue como surgió el club de narrativa. Al principio se limitaba a Diana y a Anne, pero pronto se amplió para incluir a Jane Andrews y a Ruby Gillis y a una o dos más que sentían que su imaginación necesitaba cultivo. No se permitía la entrada a ningún chico —aunque Ruby Gillis opinaba que su admisión lo haría más emocionante— y cada miembro tenía que presentar un cuento por semana.
—Es sumamente interesante —le dijo Ana a Marilla—. Cada muchacha tiene que leer su historia en voz alta y luego la discutimos. Vamos a conservarlas todas religiosamente para leérselas a nuestros descendientes. Cada una escribe bajo un seudónimo. El mío es Rosamond Montmorency.